в ризах образа…
Всё равно остался я поэтом
Золотой бревенчатой избы…
Избы
забоченились,А их всех-то пять…
Изба-старуха челюстью порога
Жуёт пахучий мякиш тишины…
Приютились к вербам сиротливо избы деревень…
Воспою я тебя и гостя,
Нашу печь…
Вьётся сажа над заслонкою,
В печке нитки попелиц…
Обняв трубу, сверкает по повети,
Зола зелёная из розовой печи…