Стихи русских поэтов о Родине

село; Но солнышком вешним согрело И ветром их вдаль разнесло.
Знать, долго скитаться

наскуча Над ширью земель и морей, На родину тянется туча, Чтоб только поплакать над ней.

нас - такое Зрел, зрит, говорю, и днесь,
Что скушным и некрасивым Нам

кажется Париж. "Россия моя, Россия, Зачем так ярко горишь?"

покупая, о прожитом бездумно пожалей, к вагонному окошку прилипая.
Все тот же вальс

в провинции звучит, летит, летит в белёсые колонны, весна друзей по-прежнему молчит, блондинкам улыбаясь благосклонно.
Отходят поезда от городов, приходит моментальное забвенье, десятилетья искренних трудов, но вечного, увы, неоткровенья.
Да что там жизнь! Под перестук колёс взбредёт на ум печальная догадка, что новый недоверчивый вопрос когда-нибудь их вызовет обратно.
Так, поезжай. Куда? Куда-нибудь, скажи себе: с несчастьями дружу я. Гляди в окно и о себе забудь. Жалей проездом родину чужую.
1961

все концы. Вот опять вдруг зарыдали Разливные бубенцы.
Неприглядная дорога, Да любимая навек, По которой

ездил много Всякий русский человек.
Эх вы, сани! Что за сани! Звоны мерзлые осин. У меня отец - крестьянин, Ну, а я - крестьянский сын.
Наплевать мне на известность И на то, что я поэт. Эту чахленькую местность Не видал я много лет.
Тот, кто видел хоть однажды Этот край и эту гладь, Тот почти берёзке каждой Ножку рад поцеловать.
Как же мне не прослезиться, Если с венкой в стынь и звень Будет рядом веселиться Юность русских деревень.
Эх, гармошка, смерть-отрава, Знать, с того под этот вой Не одна лихая слава Пропадала трын-травой.

широка, горда.
Но в час, когда последняя граната Уже занесена в твоей

руке И в краткий миг припомнить разом надо Все, что у нас осталось вдалеке,
Ты вспоминаешь не страну большую, Какую ты изъездил и узнал, Ты вспоминаешь родину - такую, Какой ее ты в детстве увидал.
Клочок земли, припавший к трем березам, Далекую дорогу за леском, Речонку со скрипучим перевозом, Песчаный берег с низким ивняком.
Вот где нам посчастливилось родиться, Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли Ту горсть земли, которая годится, Чтоб видеть в ней приметы всей Земли.
Да, можно выжить в зной, в грозу, в морозы, Да, можно голодать и холодать, Идти на смерть... Но эти три березы При жизни никому нельзя отдать.

кочевые, - Ах, им ли радость не дана? Её порывы огневые, Её мечты

передовые, Её писатели живые, Постигшие её до дна! Её разбойники святые, Её полёты голубые И наше солнце и луна! И эти земли неземные, И эти бунты удалые, И вся их, вся их глубина! И соловьи её ночные, И ночи пламно-ледяные, И браги древние хмельные, И кубки, полные вина! И тройки бешено-степные, И эти спицы расписные, И эти сбруи золотые, И крыльчатые пристяжные, Их шей лебяжья крутизна! И наши бабы избяные, И сарафаны их цветные, И голоса девиц грудные, Такие русские, родные И молодые, как весна, И разливные, как волна, И песни, песни разрывные, Какими наша грудь полна, И вся она, и вся она - Моя ползучая Россия, Крылатая моя страна!
1924

тусклый день,
Ряд берёз, и вид унылый Придорожного столба. Как под гнётом тяжкой

скорби, Покачнулася изба.
Полусвет и полусумрак, - И невольно рвёшься вдаль, И невольно давит душу Бесконечная печаль.

к самой воде, Чуть касаются влаги крылом.На лету они звонко поют, А

вокруг зеленеют луга, И стоит, словно зеркало, пруд, Отражая свои берега.
И, как в зеркале, меж тростников, С берегов опрокинулся лес, И уходит узор облаков В глубину отраженных небес.
Облака там нежней и белей, Глубина - бесконечна, светла... И доносится мерно с полей Над водой тихий звон из села.