не Лермонтов, не Гоголь?
Почему лишь он – наместник Бога,
Только он
нам грудь мечом рассек?Почему лишь Пушкин – наша боль,
А не Достоевский, не Тургенев?
Почему лишь он, курчавый гений,
Занимает вечно эту роль?
Властью и женою нелюбим,
Свой покой нашедший лишь в могиле.
Почему мы так о нем скорбим,
Будто бы вчера его убили?
Не с того ли, что вокруг враги,
Что, как он, и наше поколенье
Не успеет выплатить долги
И не отомстит за оскорбленье?
И опять потеря тяжела,
И опять нам утешаться нечем
В час, когда десятого числа
В феврале мы зажигаем свечи.
